East, Easter, Darkness

I tillæg til Mads Eslunds fine påsketekster, kunne man jo læse denne her af Samuel Beckett. Den er oprindeligt skrevet på fransk, men her er den i en engelsk version. En fantastisk tekst. Og er det egentlig en slags Jesus, som ligger der på jorden? Hvorfor strejfer hun rundt efter blomster? Og er det mørket som får alting til at hænge sammen?

One evening

Samuel Beckett

He was found lying on the ground. No one had missed him. No one was looking for him. An old woman found him. To put it vaguely. It happened so long ago. She was straying in search of wild flowers. Yellow only. With no eyes but for these she stumbled on him lying there. He lay face downward and arms outspread. He wore a greatcoat in spite of the time of year. Hidden by the body a long row of buttons fastened it all the way down. Buttons of all shapes and sizes. Worn upright the skirts swept the ground. That seems to hang together. Near the head a hat lay askew on the ground. At once on its brim and crown. He lay inconspicuous in the greenish coat. To catch an eye searching from afar there was only the white head. May she have seen him somewhere before? Somewhere on his feet before? Not too fast. She was all in black. The hem of her long black skirt trailed in the grass. It was close of day. Should she now move away into the east her shadow would go before. A long black shadow. It was lambing time. But there were no lambs. She could see none. Were a third party to chance that way theirs were the only bodies he would see. First that of the old woman standing. Then on drawing near it lying on the ground. That seems to hang together. The deserted fields. The old woman all in black stockstill. The body stockstill on the ground. Yellow at the end of the black arm. The white hair in the grass. The east foundering in night. Not too fast. The weather. Sky overcast all day till evening. In the west-north-west near the verge already the sun came out at last. Rain? A few drops if you will. A few drops in the morning if you will. In the present to conclude. It happened so long ago. Cooped indoors all day she comes out with the sun. She makes haste to gain the fields. Surprised to have seen no one on the way she strays feverishly in search of the wild flowers. Feverishly seeing the imminence of night. She remarks with surprise the absence of lambs in great numbers here at this time of year. She is wearing the black she took on when widowed young. It is to reflower the grave she strays in search of the flowers he had loved. But for the need of yellow at the end of the black arm there would be none. There are therefore only as few as possible. This is for her the third surprise since she came out. For they grow in plenty here at this time of year. Her old friend her shadow irks her. So much so that she turns to face the sun. Any flower wide of her course she reaches sidelong. She craves for sundown to end and to stray freely again in the long afterglow. Further to her distress the familiar rustle of her long black skirt in the grass. She moves with half-closed eyes as if drawn on into the glare. She may say to herself it is too much strangeness for a single March or April evening. No one abroad. Not a single lamb. Scarcely a flower. Shadow and rustle irksome. And to crown all the shock of her foot against a body. Chance. No one had missed him. No one was looking for him. Black and green of the garments touching now. Near the white head the yellow of the few plucked flowers. The old sunlit face. Tableau vivant if you will. In its way. All is silent from now on. For as long as she cannot move. The sun disappears at last and with it all shadow. All shadow here. Slow fade of afterglow. Night without moon or stars. All that seems to hang together. But no more about it.

Strømførende aks

Kristus, du er min frelser, du trøster mig
hver nat, bare jeg siger dit navn. Angsten
svirper som hovedløse søm, vi ligner
pindsvin, der krymper sig i grøften. Slå
vore øjne op og lad os se et fly i din
kappe, der kan forsyne os med kræfter,
Himlen kontrollerer. Jeg beder til dig og
føler, at jeg siver ud af min egen mund.
Opløsningen er grim, men din himmel
er skøn. Lad os med Helligåndens kraft
ikke puste lyset ud, men tænde alle
vore øjenskåle for dit levende ansigt.
Morgenlyset trøster, fordi det kan binde
sløjfer mellem Himlen og Jorden og
imellem skabninger. Jeg takker dig for
håbet, jeg ser jo solen, amen.


Simon Grotrians ekstra citroner i den nye Citroner til Vorherre er totalt mageløse. Sammen med salmerne demonstrerer de til fulde, at Grotrian sagtens kan skrue op og ned for grotrian-knappen, og at han gør det med fuldt overlæg og stor overbevisning.

Bønnerne er mere intime, måske det mest intime og personlige, Grotrian nogensinde har skrevet. Der er nogenlunde hold på jeget hele vejen igennem, om end dette "hold" kan være nok så surt, fx når man siver ud af sin mund, og for syv søren da, hvor et billede: at sive ud af sin mund. Det er lige præcis så skævt, at det bliver grotriansk, men også så skævt præcist at det må være rammende, selv for ikke-grotrianister. Eller billedet af de svirpende, hovedløse søm. Det billede er der INGEN i DK, der kunne præstere andet end Grotrian. Og hvad skulle vi gøre uden ham?

Jeg ved fra Grotrian selv, at bønnerne nærmest var en bestillingsopgave. Gad vide, hvad man i fremtiden kunne finde på at bestille fra Grotrians hånd?

Men bønnerne viser også, hvor god Grotrian er, når han får optimale rammer for sin digtning. Han er i virkeligheden en fremragende lejlighedsdigter, hvis lejligheden ellers er i orden. Et andet eksempel er Hallo jeg er vejret, som jo også er Grotrians sætning.

I Ofelialåger hedder det: "Jeg ville ønske, der var noget, man ikke kunne sige". Hvad nu, hvis det "frie digt" måske ikke er det optimale for Grotrians poesi? Det "frie modernistiske digt"? Alle muligheder er om muligt en hæmsko, imens begrænsede muligheder er befordrende?

På den anden side er jeg begejstret for Ofelialåger, og tiden skal nok få knappet flere af disse digte op. Det ene kommer altså ikke uden (om) det andet. Men det klæder indimellem Grotrians poesi, at den holder på formerne, hvis formerne ellers er adækvate, og som i bønnen frit kan krydse mellem religiøsitet og poesi uden at lefle for hverken det ene eller andet. "[S]elv i citroner er der tro", som Grotrian skriver.

Eller et andet sted: "Foreløbig pennen; men derefter alt, hvad/ der triller som øjne og bliver til verden". Det, der kan skrives, kan også ses og tilhører derfor verden. Hvor de mere traditionelle digtsamlinger fra Grotrians hånd vinder nyt terræn ved at presse alfabetet indtil det klynker som en nonne, der manifesterer både bogen her og salmerne, hvor stor en poet Grotrian er, og Gud ske tak og lov for det.

Skriften er løs. Flere digte tak!!!

Til den forrige post omkring There Will Be Blood blev der anonymt skrevet et digt som en kommentar. Det er jo herligt og endda et fint digt, synes jeg.

Lad dette være en opfordring til at spamme dette indlæg med digtkommentarer. Jo flere, jo bedre. Kan man lave piratoplæsning, kan man vel også lave sørøverskriveri på nettet..... ; - )

Skriften er løs: Skriv skriv skriv:

There Will Be Blood

De fleste anmeldere er enige om at kalde den et mesterværk. Ingen tvivl om, at det er en fremragende og modig film, men er det P.T. Andersons bedste? Både Magnolia og Boogie Nights er jo fantastiske film. Det er een ting. Noget andet er, at symbolikken mellem hovedpersonen Plainview og den rå kapitalisme er en anelse tyk, måske for tyk til min smag. Men det er dog småting i forhold til filmens andre kvaliteter.

Daniel Day-Lewis er skræmmende god i rollen, og det er godt at se ham i et ordentligt comeback. Nu er han ikke længere den lidt ufrivillige idiot fra Min venstre fod.

Scenen hvor han afskriver mennesker / mennesket er på højde med Marlon Brandos præstationer i Apocalypse Now. Og i øvrigt med den samme menneskefjendske retorik og nogenlunde en tilsvarende belysning. En henvisning?

Desuden er musikken af Radioheads guitarist Jonny Greenwood et massivt lydtæppe, der er med til at hæve filmen. Den indimellem underdrejede humor, som Anderson også bruger, fx i Boogie Nights, fungerer fantastisk. Fx da Plainview skal "døbes" eller da han er "finished" til sidst, som om han lige var færdig med at skide. Og det er han vel også. Har man Freud i baghovedet, og hvem har ikke det, så er filmen i virkeligheden en gigantisk, og igennem Plainviews liv og levned ophobet lort, som endelig klippes til sidst. Men sikke en lort! Her bliver der lavet stort, ikke småt... ; - ) Også jorden skider jo en hel del undervejs, i form af olie, men det er en anden sag, tror. Mere tyndt måske.

Kompromisløst er også filmens totale udelukkelse af kvinder. Det er mænd, mænd og atter mænd, som det drejer sig om. Mænd som især har deres kvabbabelser med enten at være fædre eller at have en far, om denne så er af åndelig eller materiel art. Religion og kapitalisme skiftes til at indtage faderpositionen. Kvaliteten ligger selvfølgelig ikke i, at det er mænd og ikke kvinder, men igen i den kompromisløse skildring og i de valg, som Anderson har foretaget på forhånd i forhold til det billede / de billeder, han vil skabe.

En mageløs film, intet mindre. Se den, hvis du får tid imellem alle bøgerne, der også skal læses.